Joaquín GiannuzziLa poesía del argentino Joaquín Giannuzzi (1924-2004) huye del tono solemne y de la exuberancia verbal; pretende ser una constatación del mundo real, de los objetos que nos rodean y que revelan la precariedad de la vida, la fugacidad, el olvido. ESCUCHANDO EL LAÚD Escuchando en el laúd la nota antigua Uno ve poetas en el pasado pero no asesinos. Ve la ingrávida sustancia incorporada A la calamitosa energía de la historia Y esta confusión no termina de aclararse. Increíbles poetas entre nubes de sangre Salvando a medias la verdad, dejando el resto A la convicción del crimen general Como un error que debe soslayarse. Cómo Consiguió la belleza aislar las rosas, Construir un recluso jardín incorrupto Y dar materia a este cantor eterno. Pero la estúpida crueldad y el martirio al alcance de toda boca para ser doblada. una taza azul. Lo hubiera escrito así. otro par de ojos. POÉTICA La poesía no nace. un paso en falso en el mundo. ¿Necesitaba otro lenguaje. No distorsione. Las condiciones de la época. Las cuerdas siguen sonando en medio de la masacre. Usted. objetos. aquí y allá. Sobre su mesa de luz digamos que vio una lámpara. otra mano. no en el mito Y a su manera se empeñan en dar música. citada total y textualmente. No cambie la música de lugar. Vio cada cosa solitaria y vio su conjunto. otra flauta? No agregue. Está allí. Una fractura en la roca. una radio portátil. Todo eso ya tenía nombre. al despertarse esta mañana. repetida. Aquí están todavía. 1967. vio cosas. por ejemplo.No fueron cosas transitorias ni objetos irreales Que pueden apartarse como una falla terrestre. . La vida corporal de esta madera finamente curvada Es aceptada como un triste conocimiento. El laúd rescata un engaño hasta el fin de los tiempos. Paisaje Urbano Con mis piernas surcadas por una especie de fracaso placentero y una perspectiva de huesos lentos.Poesía es lo que se está viendo. desde la ventana del bar contemplo esta furiosa esquina donde los átomos se han enloquecido y se cruzan interminables ríos de motores. He aquí el mundo componiendo una música tan excesivamente humana que un accidente no modificaría la situación. Señales de una causa personal. Me pregunto también si está incubando un orden distinto. Yo bebo una cerveza y me pregunto si valía la pena. . donde puedan instalarse los jardines que giran prisioneros por mi cerebro irritado. 1977. si necesitábamos este tumulto. si este vértigo de la materia triturada es digno de nuestra fe. una desconocida naturaleza. bebí y fiel a mi retórica particular puse los pies sobre la mesa. Quizás hubo un proyecto distinto para mí en alguna probable lotería y mi número no salió.Por Alguna Razón Compré café. Como casi todo el mundo fracasé sin hacer ruido. Quizás la marea histórica lo resuelva por uno y por todos. Bostezando al caer la noche murmuré mis decepciones. O puede ser que se trate de otra cosa. Quizá nadie resuelva un destino estrictamente privado. Esta fue toda la respuesta que pude ofrecer a un mundo que reclamaba de mí un estilo que posiblemente no me correspondía. . fósforos. escupí sobre mi sombra antes de ir a la cama. Fumé. cigarrillos. Cincuenta anos y una certeza de condenado. Me queda esto. La vieja época pierde el ritmo cardíaco. Explosiones. Apuntes de Época Frecuencia de tiroteos En las inmediaciones de nuestro cuerpo. aullidos de ambulancias y neumáticos. . Espasmos de una agitación avanzada. un resto de café en la taza que por alguna razón nunca me atreví a apurar hasta el fondo. pasos que se precipitan.Una porción de vida que me cansó de antemano. Un poema paralizado en mitad de camino hacia una conclusión desconocida. Las noches llegan como amenazas secretas. boquea en el estanque seco de su propia historia. pasador y moral sin dientes todo el mundo conteniendo el aliento. Detrás de las puertas cerradas a doble llave. has llegado tarde. El baile de los muchachos del otro lado de la pared. La fractura de aquel espejo te condujo . Momento de Proust Sueles mojar la lengua en la gelatina de Proust y rescatas algunas líneas soñadas para tu cuarto maloliente. qué heroísmo reclaman. Desde aquí no hay mucho que explicar: acumulo muecas. como la dulce superficie de un lago sobre alimañas en gestación. Hay flores en casas doradas. Una niña que ondula en pálida muselina flotante se sienta al piano y lo más suave de Chopin organiza un universo azul equilibrado. qué sueños conciben.Timbales y música a volumen crítico. Si ese mundo existió. A veces hay un accidente en el tocadiscos y entonces los muchachos con puños y pies golpean las paredes para escapar de estos tiempos difíciles y oscuros. examino ideologías pero en conjunto ignoro si son libres o felices. Así que instalas un soleado aposento cuyos cristales se abren a un jardín otoñanl. La danza no concluye en el tiempo común y el entreacto es un hueco en la mente. Cabeza Final . con escarcha sangrienta en el vidrio de la ventana. Ballet La más dichosa libertad de orden en un espacio rígido y oscuro donde todo es posible. Allí la luz concentra el blanco y el rosa que la pirueta hace virar hacia inestable azul.a este cuarto frío. Pero entonces las que bailan se dispersan. Cuando la gracia brinca el planeta suspende los poderes de su fuerza mortal y la materia se incorpora a la música. esta cólera prendida como una sombra seca en el fondo de la garganta y que no puedes escupir ni devorar. Volúmenes aéreos que conquistan el triunfo de lo ingrávido. saltan y caen en el ojo de Degas. tan remoto de las manos dormidas. Fue la razón quien cegó sus propias ventanas. una oscuridad excavada bajo los ojos. en las posibles opciones de la oscuridad. hurgando hacia abajo. Una dalia de suntuosa combustión revela bajo el agua su paz interna. el fracaso personal de su lenguaje. vuelto sobre la almohada. La humillaron la historia del mundo y la vergüenza de su país. Sucedió así: Reposando sobre la última almohada volvió hacia la pared lo poco que quedaba de su rostro.Todas las ideologías le dieron de palos. Este obrero nocturno cavando. HUESO CAVANDO Esta es la hora del hueso de mi cara en la mitad de la noche irracional. Pero tampoco encontró en el delirio conclusión alguna. quizás no fue tan descortés esa manera de negar el mundo al despedirse. El obrero que respiró en su interior ávido de oxígeno y universo continuo dejó caer el martillo. los dientes perdidos. este hueso autónomo que me reserva el día dónde sólo puedo apostar a las apariencias apenas pulidas por el extremo de mis nervios principales. la calvicie. La lluvia es un apaciguamiento universal desde la ventana árboles y animales paralizados en su unidad. cargado de conciencia en bruto. hundido. ¡Espacio y dominio de la naturaleza impersonal! . Pero eso. y yo. en su campo nervioso. Su mano. particular. despojarla de sombrías y próximas mudanzas. sabiendo que lo torcido y lo derecho terminan por enfilar en un solo rumbo. congelando el perfil ante sus ojos.Pero aquí. en tu memoria. despedir de tus ojos ocupados esta existencia en bruto. que llegué cuando cerraba por última vez el horno. de condenado. Su mano que alguna vez en el siglo pasado fue melodramática y carnal. respiración y poder articulados entre objetos sabiamente sometidos. Ella miró profundamente azul para fijar la imagen. su difícil respiración al borde de la mesa. habrá espacio. la hostilidad de su dios. sol e historia suficiente para precipitar al fondo. en el presente. Mi hija contempla mi perfil Teóricamente libre. la lluviosa arquitectura de mi rastro? Esto desaparecerá porque acumulas días y espacios que vienen a negarme. ¿Qué consistencia merece. Desde todos los objetos. sus ojos bloqueados. el prisionero rechina los dientes. La abuela Mi recuerdo principal sigue en su mano. creando cosas húmedas y terribles en un cuarto cerrado. arropando a los que dormían inquietos en invierno. mi cabeza giró. para decirle que nada hay más hermoso que un huevo . Y habrá abundante mundo. desafiando el luto con la aceptación de todo lo que sucede. llega una amenaza. y que pasó del mar directamente a la cocina para encender el fuego y convertirse en vanguardia inteligente de una conciencia de lo justo. cargando con las trifulcas y disgustos de la familia. un dulce desorden se inmoviliza en torno hasta que un chasquido de pulseras al cerrarse anuncia que todas mis opciones están resueltas. 1980 AMANTES EN LA NOCHE Nos amamos y apagamos el televisor como negando la realidad. sus figuras insomnes presionan contra las paredes que nos refugian. Mi hija se viste y sale El perfume nocturno instala su cuerpo en una segunda perfección de lo natural. Joaquín Giannuzzi (Buenos Aires. Pero el mundo insiste en sus convicciones o las busca por motivos que ignoramos o acaso porque el crimen debe seguir su curso. Desde afuera. sometida a la contemplación de un presente absoluto.H. 1924-Salta. tiroteos que no resuelven la discordia general. Buenos Aires. Ahora se pone el vestido con una fe que no puedo imaginar y un susurro de seda la recorre hasta los pies. Por la gracia de su vida la noche comienza azul y el cuarto iluminado es una palpitación de joven felino. Pero florecemos desnudos en medio de la noche donde el amor decide en su propia voluntad . Principios de incertidumbre. El instante se desplaza hacia otro.ni más vivo que una mano de abuela en la cocina. Se encarnan en el viento.. 2004). aullidos de neumáticos y en las inmediaciones de todas las cosas. Ediciones O. ingresa a una víspera de música incesante y todo lo que yo no soy la acompaña. Ahora acumula hojas secas al pie de las ventanas y desliza una carta de origen desconocido por debajo de la puerta. Ella sale del cuarto.B. Entonces gira sobre el eje del espejo. al alcance de toda boca para ser doblada. Parece que la cultura consiste en martirizar a fondo la materia y empujarla a lo largo de un intestino implacable. una taza azul. Todo eso ya tenía nombre. Lo hubiera escrito así. aquí y allá. Está allí. vidrios de color inédito. en la calle dominado por una especie de curiosidad sociológica hurgué con un palo en el mundo surrealista de algunos tachos de basura. repetida. ¿Necesitaba otro lenguaje. una radio portátil. otra flauta? . Comprobé que las cosas no mueren sino que son asesinadas. vio cosas. cascaras de fruta. polvo. sustancias inexplicables que rechazó la vida. citada total y textualmente. POÉTICA La poesía no nace. por ejemplo. una especie de muerte en un campo rosado. otra mano. extraños y atormentados metales. al despertarse esta mañana. objetos. Usted. Sobre su mesa de luz digamos que vio una lámpara. Hasta consuela pensar que ni el mismo excremento puede ser obligado a abandonar el planeta. BASURAS AL AMANECER Esta madrugada. Vi ultrajados papeles. trapos. Vio cada cosa solitaria y vio su conjunto. huesos. otro par de ojos. Me llamó la atención el torso de una muñeca con una mancha oscura.y por él sabemos cómo hacer de la historia un rumoroso escándalo que no nos concierne. No distorsione. No cambie la música de lugar.No agregue. . Poesía es lo que se está viendo.